胸口那枚铜钱贴着皮肤，像一小块冰，却又奇异地散发着微弱的安全感。小乞丐攥紧破旧的衣襟，仿佛这样就能守住这份突如其来的馈赠。他低着头，快步穿行在寒冷的街道上，避开人群，朝着记忆里那个卖粗粮饼的摊子走去。
那摊子在一个更偏僻的巷口，摊主是个沉默寡言的老头，据说耳朵不太好，价钱也公道些，一个铜板能换一个比脸还大的厚实粗粮饼，虽然糙得拉嗓子，但顶饿。
摊子前没什么人。小乞丐停下脚步，犹豫了一下，还是先从怀里——那枚铜钱藏匿的地方——掏出那枚被捂得略微温热的铜板，紧紧攥在手心，才慢慢靠近。
“饼。”他声音嘶哑，几乎听不见，把攥着铜钱的手伸过去，摊开。
卖饼老头抬了抬眼皮，瞥了他一眼，又瞥了眼那枚铜钱。没说什么，用油纸包了一个沉甸甸、颜色暗沉的粗粮饼递给他，然后收走了铜钱。
饼很硬，很粗糙，但散发着粮食炙烤后最原始的香气，热腾腾地透过油纸温暖着他冻僵的手。小乞丐喉咙剧烈地滚动了一下，胃里发出急不可耐的嘶鸣。他几乎想立刻把这整张饼都塞进嘴里，疯狂地咀嚼，吞咽，填补那无底洞般的饥饿。
他拿着饼，迅速退到远离摊子的一个墙角根，背对着风，蜷缩下来。冰冷的墙壁硌着他的脊背，但他顾不上了。他贪婪地吸着那饼的香气，口水疯狂分泌。
他低下头，张开嘴，牙齿几乎要碰到那粗糙的表面。
动作却停住了。
他的目光不由自主地越过街道，越过零星的行人，落向那条熟悉小巷的深处，那堵半塌的断墙。
那个像石头一样的人，还在那里。
风雪似乎都绕开了他，在他周身形成一种诡异的寂静。他昨天的姿势和今天没有任何区别，仿佛连指尖都未曾移动过分毫。那半块被雨水泡发的馊馒头，大概已经被夜里的野狗或者老鼠叼走了，他面前的地面上空无一物。
小乞丐看着手里热气腾腾的粗粮饼，又看看那个仿佛被整个世界遗忘的男人。
一种熟悉的冲动，比饥饿更原始，从他心底钻了出来。
他低下头，看着饼，脏兮兮的小脸上露出挣扎。饥饿像野兽一样啃咬着他的理智。最终，他喉结艰难地滑动了一下，伸出那双黑乎乎的手——左手稳住饼，右手用力往下掰。
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